El hueso de la sombra

El hueso de la sombra, de María Julia Magistratti

 

Las partes

Lleva una soga en la mano

y la soga lleva una vaca entristecida.

Todas las vacas del mundo están entristecidas.

 

Y si sucede la soga y la vaca,

también sucede el hombre, velado de un ojo.

cantando en la madrugada por los gallos.

 

El ojo que le falta soy yo que lo miro,

y todo mi cuerpo tiene presión de ojo, viaje de iris,

y me vuelvo absoluta

porque miro a un hombre, una soga y una vaca.

 

Siempre somos la parte que a otro le falta.

 

Alguien puede ser ahora las manos que he perdido;

mi mente soplada por vientos que también son de la tierra, pero

que suceden adentro,

…………………..y mi corazón.

Alguien que tenga un músculo puede ser mi corazón

que me sobra y me falta;

que de madrugada, cuando los gallos cantan,

se abisma

……………………y acontece lejos su abeja entre las flores.

 

Alguien puede tener lo que nos falta.

 

Yo tengo ahora un deseo demasiado grande

que se vuelve

hombre,

soga

………….y vaca entristecida.

 

 

Tristeza

Algo palpita fuera de tu cuerpo

como una muleta.

 

Hay años enteros iguales a tormentas.

 

Lo que encuentres son los alimentos

que subirán a tu vida

pero haces el gesto de dejarlos un poco más afuera

para verles la intemperie;

verles el fermento que toman ante tu presencia,

sentirles el peso, sus aguas correntosas en tus aguas.

 

Una mirada a la orfandad de las cosas

antes que empiecen a ser inevitables.

 

La sorpresa llega con sus espacios ocupados.

 

Las antorchas que una vez se encendieron no se acaban con el

combustible.

Ni las cortinas pueden clausurar una casa para siempre.

 

 

Perder

Hay una belleza adentro de mí,

un globo flotando en lo neutro,

un ojo de muñeca siempre abierto

un zapato que mucho caminó

y esta flor ardiente y sin remedio.

Te abandonaron.

Perdiste.

Y de tanto perder, eres más íntima,

más tocadas por todas las lluvias.

 

La mesa vacía.

El silencio que siempre comienza por las manos,

llenas y mudas.

Y la suma de las historias posibles,

abandonada.

 

Los días son ahora perder un nombre que daba a la vida.

Y fracasas como fracasa un dios que agotó su milagro.

 

La baraja rotosa, los parques imposibles.

Haber comido una naranja.

Haber tocado un animal y mirado unos ojos. Y al niño de los siete

colores.

Haber puesto el pan en la canasta, la llave en la cerradura.

Asomar una planta a la ventana, oír cantar.

Oír como ríen los que ríen.

 

Perdiste.

Sos tu sol de la tarde. Y tu noche.

Sos la que prende la lámpara, la que apaga el agua,

la que suspira a tientas y escupe un carozo.

 

No sube ni baja la hamaca.

Ni llega tu luz recompuesta a los campos.

 

No hay invierno en tu invierno.

Ni padres de hijos, ni palabra que tapa palabra.

 

Ni alimentos para muchos.

Ni besos. Ni esto ni aquello.

Ni más allá.

Ni nunca.

 

Sos un presente perfecto.

No dejas de restar.

Sos menos uno.

 

Magistratti

En una entrevista a El Vendedor de Tierra, María Julia Magistratti expresó: “Siempre consideré que la poesía es una manera de subversión, de transformación y de mirada mucho más fina, más lúcida y más revolucionaria sobre el mundo”. En El hueso de la sombra (Ediciones Ruinas Circulares, 2011), la autora profundiza una poética hilada de ideas y emociones sobre la muerte, las pérdidas, la soledad. Sin embargo, otras presencias, quizás fantasmales, acompañan en el camino. “Algo palpita fuera de tu cuerpo”, un verso que se revela a mitad del libro, pero que hace sentir su verdad desde la primera página.

Más títulos de MJM: Alasitas (Ediciones Honorarte, 2004) y EA (El Mono Armado, 2007).

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